Мой дефицит. Всегда в такую осеннюю долждивую прогоду хочется чего-то родного и теплого, а главное, чтобы рядышком. Естетсвенно такого чуда из-за насмешек судьбы-судьбинушки со мной никогда не случается, ну да ладно. Главное, что стих прекрасен, как  этот мир. А все сумбурно-печальное только потому, что я смотрю на этот мир через призму черно-белых стекляшек в такой же черно-белой оправе. 

Вот был город как город, а стал затопленный батискаф,

словно все тебя бросили, так и не разыскав,

пожила, а теперь висишь, как пустой рукав

у калеки-мальчика в переходе.

Да никто к тебе не приедет, себе не лги.

У него поезд в Бруклин, а у тебя долги,

и пальцы дрожат застегивать сапоги

хоть и не ясно, с чего бы вроде.

Дело не в нем, это вечный твой дефицит тепла,

стоит обнять, как пошла-поехала-поплыла,

только он же скала, у него поважней дела,

чем с тобой тетешкаться, лупоглазой;

то была ведь огнеупорная, как графит,

а теперь врубили внутри огромный такой софит,

и нутро просвечивает нелепо, и кровь кипит,

словно кто-то вот-вот ворвется и возопит:

«эй, ты что тут разлегся, Лазарь?..»

Полно, деточка, не ломай о него ногтей.

Поживи для себя, поправься, разбогатей,

А потом найди себе там кого-нибудь без затей,

чтоб варить ему щи и рожать от него детей,

а как все это вспомнишь — сплевывать и креститься.

Мол, был месяц, когда вломило под тыщу вольт,

такой мальчик быд серафическией, чайльд-гарольд,

так и гладишь карманы с цедью нащупать кольт,

чтоб когда он приедет,

было чем

угоститься.

Вера Полозкова

m_Myrtle.