Под впечатлением от, наверное, самого восхитительно стиха Буковски поняла, что его один стих можна разбирать на тысячи мелких. И даже одна малехонькая фразочка уже стих. О чудо.

Кот, убегаешь. Коты, я вам скажу, всегда убегают. А молоко киснет. Его приходится выливать и заменять другим. И вот течет себе молоко по трубам ржавым, покрытым не одним слоем дерьма и пытается не обращать на это все внимания. толку ведь никакого.  смотрит молоко на другие отбросы, жалеет их, как же так сколько же ненужного в этом мире. Слышит ругань, пафос, стоны, иногда крики. И самому закричать захотелось, да ведь позно же, никто все равно не услышит. Раньше нужно было кричать, может быть тогда все было бы по-другому.

Плывет оно, по течению, поддается порывам грязным, не ведает света белого и не думает, что творит. Ты, молоко, развратное. Слышишь, кто-то там на окраине тяжко и грустно мурчит.

Ты все равно одинокое и ненужное, забываешься, как денечки серые. Людям ведь красочного, наружного и спелого подавай. Чтобы в глазах рябило, а слюнки тихо капали на блузу хлопковую. Радуются, малодушные, носы задирают, цитатками с книг разбрасываются.

Нет, чтобы молока топленого выпить.

А коты ведь тоже сосиски любят. Ходят под ногами, выпрашивают, глазюками круглыми смотрят. Мурчат от удовольствия мимолетного и о завтра совсем не думают.

Но, вот, резонанс. Сбежал кот домашний. Не думал он ни о снадобьях пахнущих, ни о молоке тепленьком. Бежит и назад оглядываться не собирается. На волю рвется, надышаться не может и запахи ему отвратного дома/города приелись.

И нет этому ни конца ни края. Коты убегают, замеля вертится, а голова кружится. Уходить, чтобы обрести новое, впечатляющие...

Перед тем как убегать, стоит проверить компас.