и сново бумага, здравствуй. пишу я тебе стихи.
кто-то о них знать будет, кому-то они попросту не нужны. 

Мы говорили утром:
о том как близко блуждают мысли.
о том как заоблачные мечты неисчерпываются с годами.
о том как ребята каждый день отбивают ритм на плацдарме.
и о том какие все остальные несносные твари.

Мы говорили за чашкой чая, +35 в тени. Неспеша размешивая сахар, в прохладном кафе.
Мы говорили о мне, о тебе, о политике и культуре — и в общем:
почему человек притягивает тепло.
И почему так не хочется утром вставать и развешивать накрохмаленное белье.

Мы говорили ночью. С бокалом вина и остатками сигарет.
Мы говорили много? — Пожалуй, нет.
Звучали забавные глупости, а руки сплетались взамок.
Мне нужно максимум смелости. Ведь сейчас время чувственной нежности,
еще немного и я вывешу белый платок.

Мы говорили, правда? Ты слышал мое безмовлное «Я»?
Которое так и кричало: «ну перестань, не забирай всего, я и так почти вся твоя».
Зачем отпускать, а потом договаривать «отпусти»?
Я не держала и ты, пожалуйста, не держи.
От станции до вокзала. Ну вот, привет вокзал.
Мне тебя нехватало. Наверное, потомучто ты не держал.

Слишком дымная комната и пару глотков на дне.
Почему я многого не сказала?
Почему же ты так много рассказывал мне? (с).

Как хорошо, что ничего нельзя вернуть назад.
Как хорошо, что ничего болье не повторится.
Хорjшо, что мы двигаемся в одном направлении.
Ведь дождь льется с небес на землю, а не наоборот
и хорошо, что это так.
Хорошо, что мы стареем.
Хорошо, что забываем.
Хорошо, что расстаемся с одними людьми и встречаем новых.
жизнь быстротечна
И сколько бы раз я не говорила, что мне не наплевать и
совсем не больно, но я всегда буду врать. Нагло..
смотря прямо в глаза.
Хорошо, что музыка заканчивается, а мокрые листки бумаги высыхают.
Это конец. Последняя глава под названием «Отпустить».
Глава, в которой становится легко, хоть немного и трепетно на душе.
Зима в этом году совсем не морозная, ведь так хочется засыпать
в тепле.
Хорошо, что я была права. В своих «предсказаниях» я никогда не 
ошибаюсь. Это даже немного иронично.
И если бы можно было, я бы никогда не писала того, что пишу сейчас.
Но такова жизнь, есть эмоции и они должны быть свободными.
Свободные эмоции — свободная я — свободный выбор.
Спасибо.

— Ты знаешь о чем это?
— Любовь.
— Да, мама, любовь. Это о любви.

https://www.youtube.com/watch?v=RAaF_0tLtr8

P.S.: самое странное в жизни слово «навсегда».

m_Myrtle. 

різдвяне

рухайся рухайся тільки не говори
вечір завішує наше вікно синім
волхви підписують листівки загортають дари
перша звізда возсіяла згори
але під  ковдрою міняються правила гри
тут значно ближче від народження до воскресіння

святкові орди перепвнюють вагони метро
і приміські електрички. ми руки сплітаємо
навпомацки ворожимо на картах таро
мені укотре випадає голий король
христос ся рождає — і це як пароль
який дарує дотик і до найбезплотніших таїн

рухайся рухайся потім лежи мовчи
піт витирай з чола дивись у стелю пильно
тримай мої пальці наче від царства ключі
земля реальніша вдень та небо ближче вночі
благої вісті іграшкові марципанові мечі
вже поціляють в нас безжалісно і безпомильно 

Ірина Шувалова

m_Myrtle. 

Продолжая тему чудесных стихов, не могу не упомянуть про Игоря. Украинский радиоведущий, продюсер радиогруппы УМХ, писатель и замечательный человек. Его голос по утрам на авторадио будоражил многих, заставлял улыбаться и идти/ехать на работу с не просто хорошим, а отличным настроением. Творческая душа тянулась к высокому, так был создан проект «Откровение» — час поэзии, сигаретного дыма и старых добрых песен. Хотелось больше таких проектов, но Игорь ушел из жизни весной 2014 года. Наверное тогда и появилась его эфирная запись в моей плейлисте. С тех пор, каждый раз, когда на душе шкребут кошки, я слушаю его голос — глубокий и невероятных.

Прошу и вас присоединиться ко мне и уверяю вас, вы не пожалеете. 

https://soundcloud.com/avtoradio/02f4e7zpkrq7

www.ex.ua/82147544 (перечень стихов и песен в проекте)

m_Myrtle.

Как-то мне загнали тему о том, что мол в моем блоге нет ни слова про меня. Ну что ж, сами нарвались. Расскажу вам самую болезненную тему моей жизни. Эта глава путеводителя называется: «Толстуха или конфетная девочка».

В общем да, в возрасте лет скажем 12-14 я была худой, длинной и миленькой девочкой. Талии еще не было, да и сиськами было гордиться рановато, но брат ходил и говорил, что выросту я под 1.80 и все будут засматриваться на мои длиннющие худующие (как он тогда надеялся) ноги. Ну, нечего сказать, братик заботился о моем дальнейшем будущем и не брезговал мыслью выдать меня замуж (с момими-то будущими «габаритам») очень выгодно. Но, тут монетка обернулась ко мне не той стороной и что-то пошло не так.

Росла я, росла и что бы вы понимали, доросла аж, не много не мало, до 1.64м. По иронии судьбы придумала себе рост 1.68 еще на первом курсе и самозабвенно верила в него, аж пока не пришло время измерить себя еще разок. Видели бы вы мое разочарование в глазах и безысходность на лице. Как же так? целых 4см роста, как жить...?

Но подкидывая монетку в очередной раз, еще кое-что пошло не так. Высокой я не выросту, но стать худой шанс у меня еще был. Внимание, ключевое слово — «был». Сами понимаете случилось непоправимое — я поправилась. А во всем виноваты хот-доги на 1 курсе ну и один молодой человек. Что делать как быть? Теперь мой братик ходит и каждый раз заводит одну и ту же шарманку: «Настя, ну ты и жируха! Как мы тебя замуж отдавать-то будем?»

С ростом я оправдание себе придумала. Касается оно как раз старшего братца. Забавы забавами, а суеверия дело серьезное. Переступили меня в детстве, понимаете, ПЕРЕСТУПИЛИ! Плакала, рыдала и в конце-концов не выросла.

С весом дела обстят сложнее. Обожаю конфеты, жизни своей не представляю без них. И хлопот они прибавили: и циферки на весах поползли вверх, и зубки стали не такими прочными, как были и… ой, ну хватит с вас и этого. Но каким макаром мне существовать без конфет? Что если они единственная вещь, которая меня радует, мой гормон счастья, а если этого гормона килограммы, то и счастье мое тоже в колограммах измерять стоит.

Если бы меня попросили охарактеризовать саму себя в 3 словах я бы сказла: конфетная. жирная. и странная. Надеюсь только на то, что как и по-прежнему странности во мне больше нежели конфетных килограмм.

Конфеток вам и мороженка этой зимой! :3

И коротко обо мне в картинках))

m_Myrtle. 

Забавный стих. Наверное и в старости буду его цитировать.
-Это не про тебя. Ты не такая.
-Возможно… просто не для тебя.  

Эта девочка — бес /на бис по углям босиком, канкан/
Эта девочка — твой каприз, что захлопывает капкан,
Оголяя овал плеча, предлагая себя /ложись/.
С легкой нежностью палача до утра забирает жизнь.
Воскрешая из забытья поцелуем «тебе пора».
Эта девочка не твоя. Нет. Точнее твоя. Игра.
С репутацией на кону /в окружении зорких глаз/.
Эта девочка — утонуть. Но ведь ты выплывал не раз.
Правда там позволяло дно. А она — словно сто волчиц.
Этой девочке быть одной. Но так хочется приручить
То неведомое в глазах, что таят в своей глубине.
Эта девочка — твой азарт. А со страстью — азарт вдвойне.
Ты не думаешь про «потом», на него наложив печать.
Но вдруг ловишь себя на том, что ты начал по ней скучать...
Это «что-то» в твоей судьбе. Легкий сбой основных систем.
Эта девочка — о тебе. О себе ничего совсем.
Яркий свет, за которым тьма. Где теряется смысл и суть.
Она сводит тебя с ума, обьясняя про Млечный Путь,
По которому шла домой. И светила ей вслед Луна.
Эта девочка не с тобой. А сама по себе. Одна.
Ты ей хочешь задать вопрос, только кажется он — пустяк.
Эта девочка — передоз, без которого ты — никак.
И второе твое крыло. Между вами как — будто нить.
И все так далеко зашло. Это просто не может быть.
Она смотрит тебе в глаза. И ты слушаешь, как во сне
То, что тысячу лет назад ты уже повстречался с ней.
Это чушь. Это полный бред. Ты не ищешь совсем причин
Для короткого слова «нет» … И ее телефон молчит...
Словно призванный не мешать. Она снится тебе во сне,
Так, как-будто твоя душа навсегда поселилась в ней.
И не кажется ерундой это сказка про Млечный Путь.
Она стала твоей звездой, что тебе не дает уснуть.
И ты снова жмешь на звонок. Но впустую его накал.

Ты ее уберечь не смог,
Ту, что тысячу лет искал...

Галина Стрелкова

m_Myrte.

Понесло меня ребята на поезию. Каждый день открываю для себя кого-то нового и вспоминаю старых полюбившихся авторов. Камминкс один из них. Очаровывает, правда.

Даже если пылают моря,
Помни о тех кто был с нами.
Руку сжимая, с надеждой встречай 
Солнце за теми холмами.

Когда пустота; и сердце в груди
Сожмется в тиски от печали,
Всегда верь с любовь, что есть впереди
Чтоб звезды все так же мерцали!

Веру душою своей сохрани
В то, что не зримо глазами.
Ведь важно отдать свой кусочек тепла
Тому кто сейчас рядом с нами.

Доверься сердцу своему, когда моря загораются 
и живи любовью, даже если звёзды отвернулись 
(с) Эдвард Эстлин Каммингсm_Myrtle.

Буковски… неоднозначная, скандальная, тревожная личность. Одни говорят о нем плохо, другие еще хуже, а некоторые просто не знают кто это.  Еще говорят, что он пишет отличную прозу, но я решила найти к нему подход через его поезию. Да, не много стоящих вещей, но есть просто превосходные. По крайней мере для меня.  Итак, предлагаю вам оценить его пару шедевров на мое отнюдь не скромное мнение. (1 видео лучше слушать, ибо голос там потрясающий)

когда Господь создал любовь, он многим не помог 
когда Господь создал собак, он не помог собакам 
когда Господь создал растения, это было неплохо 
когда Господь создал ненависть, у нас была общественная польза 
когда Господь создал меня, он создал меня 
когда Господь создал обезьяну, я спал 
когда Господь создал жирафа, я был пьян 
когда Господь создал наркотики, я был сверху 
когда Господь создал самоубийство, я был снизу 
когда Он создал тебя, лежащей в постели, 
Он знал, что делал, 
Он был пьян, и Он был сверху, 
и Он создал горы, моря и огонь 
одновременно 

Он иногда ошибался, 
но когда Он создал тебя, лежащей в постели, 
Он превзошёл всю свою Благословенную Вселенную 

 m_Myrtle.

Я не кохав її...

Мені подобались її зелені очі,

Її дитячий сміх безперестану,

РазОм проведені шалені ночі,

Уже для неї я ніким не стану.

Мені подобались її незрозумілі жарти,

Її хода, граційність стану,

Цілунки — моря діамантів варті,

Уже для неї я ніким не стану.

Подобалось її волосся, що вилось від дощу,

Її натхненні розмови без угаву,

Її «ще трішечки побудь… не відпущу»,

Уже для неї я ніким не стану.

Мені подобалось, коли вона чекала,

Я не брехав — вона не терпіла обману,

Я знаю — ще тоді вона мене кохала,

Тепер для неї я ніким уже не стану.

Мені безмежно інколи не вистачає

Її любові, цілунків, обіймів,

Постійно про неї та й щось нагадає,

Про наші колись заплановані мрії.

Я не кохав її?..

m_Myrtle.

И сново стихи. Ахматова. Как всегда смотрит в душу. А она пьяна коньяком и пахнет лавандой, и терпким медом. Руки мерзнут, но сердце тает. 

m_Myrtle.